Eu na Bienal

Se a publicação de meus dois livros representou um capítulo especial de minha vida, antes nem sequer imaginado, que dizer do convite que me chegou para participar da XIII Bienal do Livro que ocorrerá em setembro no Rio de Janeiro?

Sempre me interessei pela Literatura e, assim, cada Bienal atraía a minha atenção. Dei a sorte de ter tido a chance de visitar várias delas, com direito a comprar alguns livros e até a entrar em filas de autógrafos, voltando para casa feliz com minhas aquisições.

Agora, vejo-me agendada para novo lançamento de meu romance, Cabine Individual, no estande da Nitpress, no dia 15 de setembro, às 18h30min, lá na Bienal. Quando poderia ter imaginado uma coisa dessas? Nunca!

Escrevendo...

O tempo que dedico à leitura é bem maior do que o costumeiramente aplicado nos meus escritos. Mas as duas atividades são igualmente importantes na minha vida e só por algum motivo muito forte deixo qualquer delas de lado por um ou mais dias.

A leitura é, para mim, um grande prazer, uma necessidade, um vício. É um alimento que não pode faltar para a satisfação da minha alma. A escrita é, de modo geral, um simples hábito, ou uma mania, que me permite registrar impressões sobre tudo que vivo, pensamentos, sentimentos, etc. O impulso de escrever dando um sentido literário a idéias que brotam em momentos de inspiração começou tardiamente em minha vida. De tudo que produzi, nesse sentido, publiquei apenas dois livros que, inicialmente, pensava em guardar só para mim, pois não os imaginava sendo lidos por outras pessoas. Até hoje me causa estranheza a idéia de que alguém possa estar lendo os meus livros, embora já tenha tido experiências lindas com os pareceres amigos e carinhosos que alguns leitores me ofereceram.

Tenho algum material escrito, que não sei se chegarei a transformar em livros. Mas estou certa de que continuarei a atender ao impulso que me faz colocar no papel os pensamentos que vão surgindo, diante do simples ato de viver. Por isso, espero que esses sofridos olhos resistam por mais algum tempo, para que eu possa prosseguir escrevendo, escrevendo, escrevendo...

Lendo...

Tenho, no meu quarto, uma pequena estante onde guardo os livros que esperam, preferentemente, o momento de serem lidos. São quase 2 centenas de volumes que aguardam a sua vez. Uns antigos, que, por inexplicáveis motivos, foram deixados indefinidamente para depois; outros, recentes, com menos de um mês de espera.

Não tenho um critério lógico na escolha de minhas leituras. Costumo dar certa urgência aos livros que recebo de presente, desejando poder contar logo as minhas impressões sobre a sua leitura ao (à) gentil ofertante. Também dou prioridade aos livros que me emprestam, para poder devolvê-los sem demora.

Não é raro que eu mergulhe na leitura de mais de um livro ao mesmo tempo. Lá ficam dois ou três com os seus marcadores, esperando que eu dê uns momentos de atenção a cada um deles. No momento, estou com apenas quatro livros em andamento, mas já cheguei a ter sete, o que a mim mesma parecia um absurdo. Mas dei conta de todos eles e já muitos outros passaram por minhas mãos e foram levados para a biblioteca, destino dos livros já lidos, ocupando um lugar na estante dos livros escritos na língua portuguesa, ou na outra, dos devidamente traduzidos.

Não gostaria de morrer sem ter lido todos os meus livros. Não sendo capaz de reprimir o desejo de comprar, com freqüência, novos livros, talvez esse desejo não seja realizado. Mas, enquanto meus cansados olhos permitirem, espero continuar lendo, lendo, lendo...

Breve história de um romancinho

No longínquo agosto de 1993, lendo o Jornal do Brasil, deparei com o Jorge Amado, meio sorridente, que apontava para mim, dizendo: “O seu livro vai fazer sucesso.”

Logo abaixo, o convite: “Pode escrever.”

Voltei àquela página várias vezes e lá estava o amável convite do Jorge Amado que incitava à aventura de escrever. Escrever é coisa que fiz a vida inteira, mas nunca tinha tido coragem de me aventurar a pôr no papel algo como um romance. Mas olhando o jornal, uma voz interior me dizia: “Escreva, ande, deixe de preguiça!”

Busquei papel de rascunho e caneta e me pus a escrever as páginas iniciais de um hipotético romance. Estava com a história encadeada na cabeça, mas escrevi apenas treze páginas e meia, naquele dia 7 de agosto. Depois parei, pensando que a tentativa seria inútil.

Por alguns dias, deixei de lado os meus manuscritos. Mas pensava neles e já estava com o enredo da história completo a povoar os meus pensamentos. Buscando novamente os papéis, escrevi mais doze páginas do romance. Nos dias seguintes, aproveitei cada horinha vaga para dar continuidade ao que viria a ser o meu primeiro romance, que concluí no dia 14 de agosto. Contava, nele, uma mera história de amor, feita de sonhos e desilusões.

Datilografei o romancinho, que levou o título de Cabine Individual. Encadernei. Guardei na estante. E lá ficou ele até o início deste ano de 2007, quando decidi publicá-lo.

Logo que terminei de datilografar a Cabine Individual, ainda na empolgação de me sentir escritora, passei a trabalhar nos contos que viriam a dar origem aos Pequenos Amores, livro que também datilografei e encadernei e que foi guardado ao lado do romance, durante 12 anos.

Em 2005 decidi publicar os meus contos. No início de 2007 chegou a vez da Cabine Individual, que hoje estou lançando.

O meio-termo

Há uma boa diferença entre escrever para publicar e escrever para registrar idéias em diário, agenda ou outro meio particular usado para tal fim.

No primeiro caso, não se pode fugir à exigência óbvia de se cuidar da correção da linguagem, em respeito ao nosso leitor.

No segundo caso, porém, podemos nos permitir uma liberdade cômoda de não precisar de ter exagerado cuidado com o uso dos pronomes, com a repetição de palavras, com a exatidão das regências, deixando passar esses e outros deslizes, pois escrevemos apenas para uso próprio.

Penso que, ao escrever esses pequenos textos para o meu blog, tenho ficado no meio-termo, porque as reflexões são pessoais e modestas, sem o intuito de publicação. Vejo, porém, que tenho sido lida e, por certo, isso deveria me obrigar me tornar mais cuidadosa. Por outro lado, tenho visto que na Internet, onde se escreve quase sempre apressadamente, a linguagem é bem simplificada e permite um tom coloquial. Sendo assim, vou continuar dando um trato informal ao que venho escrevendo por aqui.

Poetas e prosadores são escritores

Várias vezes ouvi palestrantes de renome fazerem referência a poetas e escritores presentes no local do evento. Já li, também, notícias nos jornais que mencionavam escritores e poetas, dando a impressão de que os poetas não pertencem ao grupo dos escritores. É como se alguém dissesse ter visto animais e cachorros, ou frutas e laranjas. Cachorros devem estar incluídos entre os animais. As laranjas também são frutas. E os poetas também são escritores.
A distinção a ser feita é entre poetas e prosadores que, em ambos os casos, são escritores.
Os prosadores se diversificam em romancistas, contistas, ensaistas, cronistas, novelistas.
Para mim, esta classificação parece clara. Por isso, não entendo a confusão tão generalizada que é feita, não incluindo os poetas entre os escritores, citando-os como literatos que não fossem escritores.
Será que estou cemetendo algum erro no meu modo de entender o assunto?

Poetas e prosadores são escritores